NINGÚN INSTANTE ES MÁS

LO perdido,
la extraña brujería de lo frágil,
el rigor mineral de la materia,
la piel, el aire candeal.
Arder adentro.
Ignorarse, olvidar,
hacer de lo vivido incertidumbre.
Todo en ascuas al abrigo de un verbo,
de una razón sin trabas
que habla otra vez de la melancolía.
Y en el catastro de la amanecida,
las dudas de otro claro nuevo al darse.
Aún hay tiempo.
(melancolía)